An Ode To A Fast Car (Tracy Chapman Inspired Text.)

I was just a boy before I’ve met you.

I remember our first day as lover. In you flat, with your friend, I often felt out of place many times in my life but you made me fell welcome. This wasn’t easy for me to spend the day with you, at first I thought it would be. I was wrong, simply wrong. There is thing in life that doesn’t need explaining, like that feeling I had with you. If I could describe it, I would say that your love was my home. I haven’t had to force myself into playing a role, I was just myself. In fact, a better self, you had this effect on me, the only thing in the world that cured me from my mental illness, my demons, my fears, my sins. No need of pills or chemical treatment with you… well no, in fact, love do a weird chemical thing in our brain, that lead to happiness.

So there I was, with you and your friends, that were about to leave and all I could think about, is the night, our first night we would spend together. I was anxious for the night, but also looking forward to seeing another side of your love. I hoped I would enough for you.

We both talked about living with each other, so early in a relationship. The wise men say « fools rush in » and we were fools, but full of hope and of love.

That first day, we managed to visit some flat to live together. We hadn’t had much money, being together under a roof was already luxury for us.

Remember, that dusty old flat that we visited. With those creepy neighbors, telling us about how awful it was to leave there. We knew we wouldn’t leave there, but that feeling of a maybe, a future, together was so strong that we visited another flat. Same as before, we couldn’t say it was a roof that we would have above our head.

Then, a friend of yours wanted to see you, you and your new boyfriend. I was fine with it, as long as I was with you.

She started looking for trouble in the thrift shop we were in and we decided to leave her alone, in her mess.

We ran like fools, you with your high heels, your arm tucked under mine. I let you decide our escape route, we couldn’t stop laughing at the simple thought of your friend finding out we left her alone, with a pissed off shopkeeper.

And then, two straits dogs came toward us. They just looked at us and ran away. It was a sign to me, you, a dog, a home and that all I needed.

How could have we thought life would have kept us together? Happiness, some say, come at a cost. What do we had to pay?

I was in the light with you, I was ready to get up, no, better, rise up for you.

How could have I known that the car would not stop? How could I have known that somehow, this random car would take you away from me forever?

How can I live with your scream of agony, for mercy, for help, forever roaming in my mind?

I don’t thing about retaliation nor justice.

My soul wanders in the dark now, until we meet again.

Sorry wouldn’t be a word that you would have like for me to say to you.

I will hold on to your memory, your love, your light that I will search all my life.

Never, ever, I’m sure, I will meet someone like you.

But I know, deep down or high up, there is a place waiting for us both, and not a miserable flat.

We could call it heaven, if being with you is what’s waiting for me at the end of my road.



Once Upon A Time, There Was America

Have you ever heard that old saying, it was ‘better back in the good old days’?

How hypocrite and stupid is this saying! If you are reading this, if you are a white and straight male, trust me, today’s world is the same as it was before. Maybe a little (slightly?) ‘better’, for those who haven’t been born privileged.

There was a time, my friends, where being black was more difficult than today. And even as of today, it is still awfully difficult for them.

Being homosexual? Back in the ‘good ol’ days’? Let me give you a friendly reminder, it was illegal to be gay in America until 2003.

Being black, or gay, or both, life was about being outcasted. Wait, hold on, more than outcasted, they were lynched, insulted, threatened, and even killed. And you couldn’t ask the law to help. You had to pick up yourself and go on. If they didn’t kill you of course. It’s still going on today…

See, I’m an old, old man now. My job, all along my life, was reporter. Working with prestigious newspapers, doing real investigations. Of course there wasn’t any internet, everything was… slower. But we, reporters, on the ground, behind our typewriter, we were spreading informations, real ones. If you were fake my friend, no newspaper wanted you on board. The news rooms were battlefields.

Hunter S. Thompson, who breaked the codes and the boundaries, Woodward and Bernstein and their detective works pushing Nixon out of the fucking White House, you named it.

Those were the day when journalist, writer, poets were Rockstars along with Jim Morrison, The Beatles, Bob Dylan, Janis Joplin, The Rolling Stones. It was a revolution.

God, it was as violent as today. Maybe a little less, considering the amount of mass shootings skyrocketing right now.

But ‘back in those good ol’ days’, protest could turns into slaughter. For example, the four of may 1970, when the National Guard killed four students in Ohio while protesting against the war in Vietnam.

This was also the discovery of a new type of horror, serial killers. I won’t mention their names, you probably know some. But let me tell you, today, we do not have serial killers, well there is, but now, schools shootings seems to have taken the place of those monsters.

It’s terrifying. A bunch of people, mostly women, loved serial killers. Now, people admire school shooters. Those are mostly young men, white and with a simple access to gun. They kill as much as serial killer on a shorter period of time. And it’s spreading all over the country. Never ending.

Politics ask for thoughts and prayers, but no laws about restraining or even banning guns. And even if such laws pass, it barely does anything. Because, the NRA got some high profile politicians on theirs paycheck. In my opinion, this is legal bribing… Therefore, it will not end soon. Kids in America go to school like their in a war zone. All this for Freedom… kids pay that American Freedom by dying in classrooms…

Man, America is violence. It begun by the massacre of Native American. We live in a bloodstain soil, in violence in it’s purest form. Something got to change. We thought that a black president would change things drastically. It didn’t. A beautiful symbol of course, a powerful step forward but… nothing have changed.

We all needs a new Martin Luther King, a Robert Kennedy, a Malcom X before is assassination, someone need to help the black community and make the whites understand the tragic situation that the blacks and other minorities are facing. We need someone to gather us, to show us that we can live together and that we being divided and manipulated constantly for political gains… Why? Because a polarized and divided country is easier to govern. Divide and conquer. We should talk about sexism, the meetoo movement, women denouncing the sexual abuse and assault they face in their life. Powerful men who thought they were untouchable had to face justice. Femicids are on a all tome high. The fight need to go on. Equality is far from being reached.

Back in the ‘good ol’ days’c I was in the newsroom when Doctor King died. Same as for the murder of John Fitzgerald Kennedy.

I was at the scene of the murder of his younger brother, Bobby.

This was America sacrificing a potential peaceful and brighter future.

Today is better than the past. Come on, let’s not being grumpy, you, old folks dreaming of the past reading this. But it is far, far from being perfect. Because, like I’ve already said before, from the get go, things were already extremely bad. We need to care for each others, to stop being scared of our neighbors. Tolerance, respect, communicate, sharing! We need to be together so bad. Let’s not live in fear, this is not a life to live frightened. Neo-nazism is back in force, we need to face them, block them, and fight to keep our democracy.

I will live this earth soon, for a better place, I hope to at least. But I doubt this world is going in the right direction.

It was just the rambling of an old man. Sometimes, it’s good to hear what they have to say.

So, stand for what’s right, for your rights, for you life.


Dante’s Dusty Roads – Chapitre 5

La route avait été bonne voir même agréable jusqu’à la frontière de l’Oklahoma. Arrivé à Westville, dans le comté d’Adair, il s’arrêta dans un vieux Diner pour manger. Déployant sa carte routière à côté de son assiette, il détailla son trajet ; d’ici à Tulsa. Puis de Tulsa jusqu’à Cherokee. Une bonne nuit de repos et il serait arrivé.

Une ombre apparue sur sa carte. Un homme dans la cinquantaine en salopette, botte et vieille chemise à carreaux de bûcheron était penché au dessus de lui et regardait la carte routière de Dante.

« – Z’avez besoin d’aide ? Demanda l’homme.

  • Non merci c’est gentil je vérifie juste ma route.
  • Dites-moi où vous allez. J’suis routier depuis trente ans, j’connais l’État comme ma poche.
  • Depuis trente ans ?!
  • Ouai ouai, l’asphalte c’est ma vie !
  • Je pense bien ! Trente ans !
  • Alors, z’allez où ?
  • À Forgan.
  • Forgan ? Qu’est z’allez fout’ là-bas m’ssieur c’est perdu !
  • J’ai… j’ai acheté un ranch, rénové et tout et tout.
  • Z’allez faire un triste paysan car y’a pas grand chose pour les bêtes là-bas. Même le diable il s’y emmerderait ! »

Dante Crand commençait légèrement à s’irriter. Si ils sont tous comme ça dans ce pays, je vais commencer à regretter, pensa-t-il en lui-même. Je suis sûr que c’est un de ces pèquenauds qui soutiennent encore Trump, malgré sa défaite à la dernière élection présidentielle.

L’écrivain croyait avoir une sorte de don, il pouvait juger les gens aux premiers regards.

Peut-être que si je me présentais, avec un peu de chance, il me connaîtra… et qui sait, peut-être m’a-t-il déjà lu ?

« -Ah laissez moi me présenter ; Dante Crand, je suis auteur.

  • Qu’est-ce qu’un gratte-papier va foutre là-bas ?
  • Ah… c’est pour être tranquille.
  • Croyez-moi, vous l’serez y’a personne là-bas ! »

Dieu merci, car, s’ils étaient tous comme toi, je me serai tiré une balle dans la tête.

« -Et vous ?

  • Moi quoi ? Ah oui, j’mappelle Peter Springsteen et…
  • Springsteen ? Comme Bruce !
  • Je n’ai aucun lien de parenté avec cette tarlouze de démocrate ! »

Bingo !

« – Je… le trouve plutôt bon musicien moi.

  • Une pédale que j’te dis qu’c’est moi ! Et maintenant v’la qui fait des trucs comme toi, un bouquin avec le Obama, cette espèce de sale…
  • Ok d’accord j’ai compris, rien avoir avec Bruce. Donc vous avez des conseils, une route à prendre plutôt qu’une autre ?
  • Bah j’vais jamais dans ce coin-là car y’a rien là-bas. »

Rand commençait à en avoir marre de ce plouc raciste et homophobe, qui ne faisait que répéter la même chose. Il replia sa carte.

« -Z’ecrivez des livres ?

  • O… Oui.
  • Ça marche bien ?
  • Oui, j’ai pas à me plaindre.
  • J’vois ça, une belle berline, un ranch, ça recrute les librairies ?
  • Bah… non… En fait on travail pas pour les librairies, mais plutôt pour une maison d’édition vous voyez ?
  • Bah librairie, maison, c’est pareil pour moi. Z’avez des conseils pour un gars qu’veut écrire ?
  • Vous voulez écrire ?
  • Bah, j’ai pleins d’histoires à raconter d’ma vie sur la route et des trucs comme ça.
  • Hey bien… le mieux c’est d’écrire tous les jours et de lire beaucoup puis, une fois que vous sentez que ce que vous avez écrit est bon, envoyez votre manuscrit à une maison d’édition.
  • Manus’ quoi ? »

Dante se leva, replia sa carte rapidement, laissa quelques billets de pourboire et commença à prendre la direction de la sortie.

« -Je vais y aller euh.. Peter !

  • Bah z’etes pressé ? Y’a personne qui vous attends là-bas y’a personne.
  • J’ai… je dois faire un peu l’état des lieux, voir si tout a bien été fait, si tout a été installé comme il faut. Et il me reste encore de la route.
  • Ouai… Vous v’nez d’où au fait ?
  • Hell’s Kitchen, New York.
  • Ah y’a beaucoup de monde là-bas !
  • En effet !
  • Tous des enculés qu’votent démocrate ! Z’etes un gay comme on dit maintenant ? Un LGB machin-truc ?
  • Non non… je dois vraiment y aller Peter, au revoir.
  • C’est ça ouai. Espèce de pédale ! R’met plus les pieds ici ! Et où t’va y’a personne car le démon, oui, le démon y vit ! »

Thomas sortit en trombe du dîner, en jetant des regards derrière lui.

Bienvenue dans l’Amérique profonde…


Seule dans l’herbe.

Je la vois, assise en tailleur au milieu de l’herbe, bien qu’il y ait des bancs et des tables de pic-nique, et elle se dandine, seule.

Un gros casque sur les oreilles, un joint se consume lentement entre ses doigts. Ses cheveux châtains sont coiffés en deux nattes, une à gauche et une à droite, encadrant presque son visage.

Les yeux fermés, elle danse assise, secouant ses épaules, remuant la tête. Elle sourie parfois, levant sa tête en direction du soleil.

Les gens passent, la regardent mais ne bronchent pas. Elle est dans son monde à elle, dans son truc. Étonnamment, personne ne rigole ou ne semble la juger.

En elle nous envions peut-être son courage, courage d’être dans son truc à soi en public. Elle ne gêne personne.

Elle semble en transe, et à l’observer, vous pourriez aussi tomber dans une sorte de zone rien qu’à vous. Je ressens cette chose, je suis heureux pour elle, elle fait ce qui la rend heureuse sans se soucier du regard des autres. J’ai quelques angoisses, celle qu’un homme vienne la déranger dans son trip. Elle ne demande rien à personne, n’embête personne, les yeux toujours fermés, j’ai peur qu’un type qui se prends pour un Don Juan, un de ces hommes qui se croient tout permis, comme boire une canette de bière pour la jeter dans le cours d’eau pas loin, ne vienne la déranger. Mais si un homme l’approchait ? Mais si ? Elle se fiche des « mais si ». Son audace à être dans son monde éloigne les gens qui ne sont pas invités à partager ses moments. Heureusement, tous le monde passent son chemin sans l’embêter. Heureusement, ils semblent tous pressés.

Je ne la regarde que par intermittence, je ne veux surtout pas avoir l’air d’un de ces types bizarres qui fixent les femmes. Mes mon regard est irrésistiblement attiré vers elle et sa danse.

Depuis que je l’ai vu, je me demande quel genre de musique elle écoute. J’imagine qu’elle plane sur du M83. Enfin, c’est le genre d’effet que ces musiques me font.

Je m’imagine être un photographe de rue, la prenant en photo puis aller lui demander si elle est d’accord avec ça et pourquoi pas tirer un latte de son joint si elle me le propose. Où même entamer une conversation. C’est là que je bloquerai, lui demander si elle fait ça souvent, lui poser des questions sur cette activité qui semble la rendre heureuse me mettrai mal à l’aise. Je ne voudrai pas qu’elle pense que je la juge. Au final, c’est plutôt de l’admiration. Et elle n’a pas à se justifier.

Je m’allume une cigarette, je la vois bouger son buste lentement de gauche à droite, les bras écartés, les mains dessinant de souple et gracieux mouvements, elle est tranquille, carrément dans un univers différent du nôtre.

Moi, je suis assis sur une table de pic-nique gravée d’insultes et de noms, une cigarette à la main, tendu mais fasciné. Je suis tout le contraire de cette femme, et pourtant j’aimerai avoir cette confiance, de danser et d’être dans mon monde, au milieu des gens et de leur jugements.

On peut être différent de quelqu’un, diamétralement opposé et s’admirer, se respecter, s’envier même.

Je me lève et je repars, j’espère qu’elle continuera à s’évader de cette manière, sans personne pour la gêner. J’espère un jour atteindre ce degré d’amour propre.

J’espère, et elle, agit.



Les Femmes de Lettres de ma vie.

La journée de la femme est passée depuis longtemps. Je trouve se jour triste. Il semble que c’est le seul jour ou l’ont se soucie des femmes. Et ces « soucis » sont nombreux, et une journée pour en parler, pour célébrer leurs courages et leurs abnégations est une honte. Il semble que cette journée, à mon humble avis, est un leurre. Une fois cette journée passée, les médias semblent oublier. Vous me direz peut-être que c’est mieux que rien. Mais une seule journée ne changera rien pour les victimes déjà oubliées.

Oublier les feminicides, oublier les victimes d’harcèlements, d’attouchements, de viols, d’agressions, d’inégalités, d’humiliations, de sexismes, de misogynies et j’en passe.

Je dédie cet article aux femmes qui m’ont amené à écrire, lire et qui ont influencé ma vie positivement.

J’aimerai revoir ma professeur de français de 6eme qui lisait mes rédactions devant la classe. Je repense souvent à ce moment. Ce moment où j’ai réalisé que je pouvais écrire le monde, mon monde, un autre univers, mon univers. Et que ces mondes ai été appréciés par une adulte, qui plus est, une figure d’autorité, une professeurs de français, m’a marqué à vie. Je me rappel plus de son nom. J’étais secrètement amoureux d’elle. Blonde aux yeux bleus, des lunettes, je rougissais quand elle répondait à mes sourires. Durant les autres années, je l’ai croisé dans les couloirs, j’avais le droit à un bonjour et à un grand sourire. J’aime à penser qu’elle me lit. Et qu’elle est fière de moi.

Ma prof de CE2 madame R. (Son nom de famille est identique à celui d’un célèbre écrivain français) qui m’avait donné un 20/20 pour une rédaction, une lettre que l’on devait écrire à quelqu’un. J’avais prétendu écrire à ma grand-mère. Cette prof nous avait fait lire un livre qui me marque encore, et qui avait marqué mon frère aussi car nous avions eux la même prof. Se livre s’appelait Lili et le crayon magique.

Cette autre professeure de français de 5ème, Lyonnaise et passionnée, jeune, brune, dont les cours étaient passionnant. La lettera amorosa ! Se magnifique livre d’amour qu’elle nous avait fait lire se passant après l’explosion d’une bombe atomique quelque part au Japon (Nagasaki ? Hiroshima ?). Pardonnez moi chère lectrice, je ne me rappel plus du titre. Pourtant j’aimerai.

Cette professeur de 3ème, une dame, toujours habillé avec classe, elle dégageait un charme incroyable. Elle devait avoir pas loin des 50 ans. La beauté n’a vraiment pas d’âge. Tout est affaire de point de vue, de s’assumer, de se trouver sois-mème beau/belle. Elle était énigmatique, elle avait l’accent du sud, petite femme qui sans JAMAIS élever la voix, savait maintenir une classe d’élèves agitées, pleines d’hormones en délires juste avec sa présence, sa prestance. Je me souviendrai de ses mots, destinés à moi, et que je garde précieusement dans mes moments de doutes. Elle m’a fait découvrir Victor Hugo et ChateauBriand.

Ma grand-mère qui avait une bibliothèque, qui me donnait les nombreux albums d’Asterix et Obelix, une collection de document de guerre rangée par ordre chronologique, richement illustrée qui appartenait à mon défunt grand-père. Une femme qui ne faisait jamais de faute de français, contrairement à moi. Une grande lectrice qui a du abandonner la lecture car sa vue était trop détériorée. Une femme qui me faisait lire à haute voix. Et qui soutenait ma soif de lecture. Elle a offert à tous ses petits enfants rentrant en 6eme un dictionnaire. Que j’ai encore.

Ma mère, avec qui j’ai appris à écrire des lettres, des lettres sérieuses. J’ai appris comment m’exprimer par écris à des gens importants. Tel que des avocats ou des juges. Ou maintenant des patrons. Ma mère est une lectrice, doublée d’une battante. Aucun homme que j’ai connu ne pourrait se battre contre les terribles et inévitables aléas de la vie comme elle. J’espère qu’elle est fière de moi, même si il n’y a pas grand chose pour laquelle elle peut être fière. Elle est une lectrice de livre tirés d’histoires vraies. Passionnée de culture américaine, j’ai grandi avec Marylin Monroe, Elvis Presley, DiCaprio, Stallone, Stephen King ect… Culture américaine qui maintenant me colle à la peau. Grandi aussi avec les livres d’histoires vraies et effrayantes du regretté Pierre Bellemare, et aussi les redoutables magazines de faits divers appelés Détectives.

Quand est-il des hommes de lettres dans ma vie ? J’en ai connu peu. Mon père était un grand amateur de roman de science-fiction dans sa vingtaine, puis il a arrêté de lire. Je ne l’ai jamais vu lire de livre. Je tiens cette information de ma mère et de ma grand-mère. Je lui ai posé la question un jour, il m’a répondu d’un bref « oui ». C’est tout. J’ai bien retrouvé de vieux livres mais il y a très longtemps. Je ne me rappel plus des auteurs, ni des titres. Peu probable que je les retrouve un jour.

J’ai bien sur eu des prof de français masculins, mais ils ne m’ont jamais transcendé. Pourtant je suis quelqu’un qui s’attache vite aux autres, qui laisse le temps et plusieurs chances, mais je ne tiens pas forcément ces « autres » dans mon cœur. C’est paradoxal, mais je pense que l’être humain est plein de paradox. Si nous ne l’étions pas, nous serions des robots. Il faut un certain Je ne sais quoi pour que je m’attache. Il semble que les femmes, dans l’énorme majorité, soient celles qui m’aident à traverser de durs moments, tandis que les hommes eux, restent muets, passifs. On ne montre pas de faiblesse… Tu seras un homme, mon fils. Et c’est là que réside le problème. C’est quoi être un homme ? Je pense d’abords que c’est respecter la femme, de la considérer d’égal à égal, d’humain à humain. Mais en faite, je pense que les femmes sont bien plus supérieures que les hommes. Vous pouvez ne pas être d’accord, ceci est mon avis.

Les femmes sont bien plus fortes et courageuses que les mâles. Une intelligence qui dépasse l’homme car elles doivent malheureusement grandirent plus vite que leurs homologues masculins, le monde est dangereux pour elles. C’est injuste. Et c’est à cause des hommes. Hommes dont les pères semblent avoir oublié une chose essentiel dans leurs éducations. Quant ils n’ont pas désertés le domaine familiale. L’homme est lâche, du moins avec les femmes, car au plus profond de lui il sait qu’il n’est rien sans elles. Je ne serai pas là sans elles.

Si vous êtes une habituée du blog, vous avez pu lire que j’avais quelques problèmes avec l’école, et certains professeurs. Cet article est aussi dédié à ces femmes qui m’ont tant appris et que je n’ai pas cité. Je ne pourrai jamais redonner ce qu’elles m’ont transmis.

Et je dédie cet article (oui encore !) à toute les femmes qui le liront. Et à toutes les femmes qui me lisent et me soutiennent ici régulièrement, elles se reconnaîtront. Merci pour tout !